|
ЛЮБИМЫЕ СТИХИ
|
|
| Зюмочка | Дата: Понедельник, 24.04.2017, 22:08 | Сообщение # 1171 |
 Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| Александр Вертинский
Ваш любовник - скрипач. Он седой и горбатый,
Он Вас дико ревнует, не любит и бьет,
Но, когда он играет концерт Сарасате,
Ваше сердце, как птица, летит и поет.
Он альфонс по призванью. Он знает секреты,
И умеет из женщины сделать "зеро"...
Но, когда затоскуют его флaжолеты,
Он - божественный принц, он влюбленный Пьеро...
Он Вас скомкал, сломал, обокрал, обезличил.
"Фам де люкс" он сумел превратить в "фам де шамбр".
А-ха, а-ха. И давно уж не моден, давно неприличен
Ваш кротовый жакет с легким запахом "амбр".
И в усталом лице, и в манере держаться
Появилась у Вас и небрежность и лень.
А-ха, а-ха. Разве можно так горько, так зло
насмехаться,
Разве можно топтать каблуками сирень?..
И когда Вы, страдая от ласк хамоватых,
Тихо плачете где-то в углу, не дыша,
Он играет для Вас свой концерт Сарасате,
От которого кровью зальется душа!
Безобразной, ненужной, больной и брюхатой,
Ненавидя его, презирая себя,
Вы прощаете все за концерт Сарасате,
Исступленно, безумно и больно любя!..
1927
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Понедельник, 12.06.2017, 20:16 | Сообщение # 1172 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| Я ваша мечта — я излишество пошлое,
Я грань, я черта, где легко невозможное.
Я смело стираю все рамки приличия,
Я вам пониманье, вы мне безразличие.
Мне стать сладким ядом и горьким лекарством,
Мне быть тем, что надо: конем за пол-царства,
Пивом холодным в похмельное утро,
Ребенком покорным, учителем мудрым,
Доверчивой кошкой, тигрицей отважной
Милою крошкой, девкой продажной.
Пойму все без слов — мне достаточно взгляда.
И всех-то делов... А кому это надо?
@ Н.Лоскутова 2002
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Вторник, 12.09.2017, 22:50 | Сообщение # 1173 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| А я не умею быть верным и сильным, и тает моя броня. И если бы бог был к тебе милосерден, то это бы был не я. То кто-то другой бы писал тебе письма, желал самый сладкий сон. Ведь я почти проклят, хитер словно лис, но безумно в тебя влюблен.
А я не умею быть добрым и мягким, слова превращать в цветы. Дарить тебе их, улыбаться и верить, все то, что умеешь ты.
А я не умею быть рядом, порою я все превращаю в хлам. Но я приручен твоей нежной рукою, иду по твоим следам.
А я не умею быть светлым и нужным, я временем изменен.
Немного потерян.Немного простужен. Но сильно
в тебя
влюблен.
А я не умею быть смелым и сильным, но, знаешь, ведь я же здесь.
Твой Ангель Хранитель, твой демон- пленитель, твой вечный слуга, твой бес. А я не умею быть светлым, под кожей я спрятал одни грехи, но если бы мог - посвящал тебе песни, и в полночь писал стихи. Я б знал наизусть все рассказы о лучшем, о том, что горит в душе. Но где-то внутни так опасливо душит, и ставит свое клише. И снова я здесь, не любитель аваций, обитель моя есть ад. Целую твои обоженные пальцы, вжимаю тебя в кровать. И снова тебя покидаю с рассветом, и все превращаю в сон. Прости, моя Леди, забудем об этом, а завтра опять вернем.
Но вот летят годы; ведь жизнь - это малость, что нужно допить до дна. С любимым, что рядом, с тобой встретит старость, ты будешь совсем стара. И вот, заберет его небо, и солнце, окрасится в черный цвет. И, может быть, позже, я видел, я знаю, тебя заберет рассвет.
И сменит весна запаздалое лето, беззвучно пройдут года. Но что же мне время..? Оно стрельнет мимо, стечет с меня, как вода.
И, может быть, летом, в другое столетье, под утро родишься ты. И будешь смотреть на мир с радостью этой, что в сердце растит цветы.
Не тронут тебя неудачи и беды, не сломит тебя болезнь. Ведь я же так близко, дарю тебе небо, я твой и почти что весь.
Ведь я буду где-то, укрытый, под тенью, меня верно спрячет клен.
Твой Ангел-Хранитель, я снова потерян.
И снова в тебя влюблен.
© Arien
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Среда, 13.09.2017, 21:59 | Сообщение # 1174 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| Иногда хочется быть такой женщиной-женщиной. Звенеть браслетами. Поправлять волосы, а они чтоб все равно падали. Благоухать «Герленом», теребить кольцо, пищать: «Какая прелесть!». Мало есть в ресторане: «Мне только салат». Не стесняться декольте, напротив, расстегивать совсем не случайно верхнюю пуговочку.
Привыкнуть к дорогим чулкам и бюстгальтеры покупать только «Лежаби». Иметь двух любовников, легко тянуть деньги. «Ты же знаешь — я не хожу пешком». «Эта шубка бы мне подошла»… Не любить ни одного из них. «И потом, в гробу, вспоминать — Ланского».
А иногда хочется быть интеллигентной дамой. Сшить длинное черное платье. Купить черную водолазку, про которую Татьяна Толстая сказала, что их носят те, кто внутренне свободен. Если курить, то непременно с мундштуком, и чтоб это не выглядело нелепо.
Иногда подходить к шкафу, снимать с полки словарь, чтоб только УТОЧНИТЬ слово. Говорить в трубку: «Мне надо закончить статью, сегодня звонил редактор». Рассуждать об умном на фуршетах, а на груди и в ушах чтоб — старинное серебро с розовыми кораллами или бирюзой.
Чтоб в дальнем кабинете, по коридору налево, сидел за компьютером муж-ученый, любовь с которым продолжалась бы вечно. Чтоб все говорили: «Высокие отношения». Чтоб, положив книжку на прикроватный столик, перед тем как выключить свет в спальне, он замечал: «Дорогая, ты выглядишь бледной, сходи завтра к профессору Мурмуленскому. Непременно».
А иногда хочется быть такой своей для всех в доску. С короткой стрижкой. И красить волосы, губы и ногти оранжевым. И ходить в больших зеленых ботинках, с индийской сумкой-торбой, с наушниками в ушах, с веревочками на запястье. Все время везде опаздывать, вопить в курилке: «Я такую кофейню открыла!.. Вы пробовали холотропное дыхание? — отвал башки!». И чтоб аж дым из ушей. Захлебываться от впечатлений. Не успевать спать. Собираться на Гоа в феврале.
Сидеть в офисе за «маком». Вокруг чтоб все увешано разноцветными стикерами с напоминаниями: «придумать подарок Машке», «напомнить Витьке про ужин в среду», «купить новые лыжи». На рабочем столе чтоб фотографии детей в бассейне и в океане, портреты собаки лабрадор (почившей) и бородатого мужчины в странной желтой шапочке.
Быть всю жизнь замужем за одноклассником, который за двадцать лет, представьте, так и не выкинул ни одного фортеля. Да еще и мирится со всеми этими друзьями, вечеринками, транжирством и немытой посудой. «Ты заедешь за мной в восемь?» — «Конечно, зая».
А иногда хочется побриться на лыску и повязать платочек. Вымыться в бане хозяйственным мылом, но пахнуть какими-нибудь травками, полынью там или мятой. Научиться молиться, читать жития святых, соблюдать посты. Назвать сына Серафимом, подставлять, хотя бы мысленно, другую щеку. «Ты этого хотел. Так. Аллилуйя. Я руку, бьющую меня, — целую». Излучать доброжелательность и чтоб ненатужно так сиять от внутренней гармонии.
Принести из церкви святую воду в баллоне, поставить ее в холодильник. И когда муторно на душе, умываться ею. И советовать мамашам, что если у ребенка температура, достаточно просто сбрызнуть. И чтоб это действительно помогало.
А еще ужасно хочется пойти в официантки. Купить накладные ресницы и полное собрание сочинений Дарьи Донцовой. Научиться ходить на каблуках, флиртовать с посетителями, чтоб они больше оставляли на чай, говорить: «А вот попробуйте еще «карпаччо», уж очень оно у нас замечательное».
Ходить в кино, копить на машину. Бросить бармена, закрутить с поваром-итальянцем. Висеть на доске почета как работник, раскрутивший максимальное число лохов на дорогое французское вино, которое они сроду не отличат от крымского. Пить сколько хочешь горячего шоколада из кофе-машины. И уже разлюбить греческий салат.
А что мы имеем на деле? Пока только черную водолазку.
Полина Санаева "Иногда"
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Четверг, 05.10.2017, 19:09 | Сообщение # 1175 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| Не бывает любви несчастной.
Может быть она горькой, трудной,
Безответной и безрассудной,
Может быть смертельно опасной.
Но несчастной любовь не бывает,
Даже если она убивает.
Тот, кто этого не усвоит,
И несчастной любви не стоит.. .
Не бывает любовь несчастной,
Может быть она невезучей, опасной,
Может быть горделивой, обидной,
Безответной и даже наивной,
И даже сильной, смелой страстной,
Немой, живой и безобразной,
Бывает первой и последней,
И платонической, осенней,
Весной бывает гормональной,
К закату жизни поминальной,
Скупой, расчетливой, бесстрастной,
Слепой, коварной и прекрасной,
Невинной и немного нежной,
Хромой, всесильной и безгрешной.
А в детстве может мармеладной,
Смешной, великой, очень страной,
Сегодня вечной, завтра милой,
Вчера большой, сейчас постылой,
К одним приходит очень часто,
К другим же редко и с опаской,
Сейчас родится, потом тает,
Подарки дарит, отбирает,
Одних возносит, к солнцу тянет,
Других обманет и бросает,
Лишь несчастной
Любовь никогда не бывает,
Даже если она убивает...
© Борис Заходер
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Понедельник, 30.10.2017, 20:12 | Сообщение # 1176 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| Привет, родная! Это я, твой будущий...
Ну, например, таинственный мужчина.
А если хочешь, можешь даже суженый!
Зачем пишу? на это есть причина.
Я это... в общем, тут хотел сказать тебе,
Чтоб ты курить бросала побыстрее!
И застилала чтобы стол на кухне скатертью,
И крестик чтоб носила ты на шее!
Давай учись, а не стихи ночами
Кидай на флешку в папку "всякий бред"!
Ты, кстати, любишь ужин со свечами?
А если нет, то, может, хоть обед?
И вот еще: носи зимой колготки!
Простудишься! а это ведь чревато...
И прекрати ночные шоты водки!
В твои-то годы это рановато.
Еще не вздумай волосы обрезать!
Зачем тебе прическа, как у мальчика?
Ты с длинными - похожа на принцессу...
Или на дам из твоего журнальчика.
И напоследок... отпусти-ка прошлое?
Ты знаешь ведь, о ком веду я речь.
Оно тебе дает надежды ложные,
А ты попробуй избежать случайных встреч.
И на звонки не отвечай, пусть даже хочется.
Оно прошло ведь, отболело, убежало.
Иначе это никогда не кончится,
А будущее (то есть я!) заждалось!
Мы, говорят, с тобою скоро встретимся,
И я, волнуясь, буду неуклюж...
Тогда, я обещаю, все изменится!
(ТВОЙ БУДУЩИЙ ЛЮБИМЫЙ ВЕРНЫЙ МУЖ)
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Понедельник, 30.10.2017, 20:13 | Сообщение # 1177 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.
город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.
у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;
так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.
кто-то помнит нас вместе. ради такого кадра
ничего,
ничего,
ничего не жаль.
В.Полозкова
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Суббота, 11.11.2017, 20:42 | Сообщение # 1178 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| Я не умею делать харакири
и не пишу слезливые стихи
не запираюсь пить один
в пустой квартире,
мешая чистый спирт с полусухим
Я не курю траву и не вздыхаю
бессонной ночью
сердце не болит..
Я без тебя тихонько подыхаю
как брошенный волной на сушу кит…
© Андрей Остин. "Все обо мне"
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Суббота, 06.01.2018, 19:03 | Сообщение # 1179 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| Алексей Григорьев «в маршрутке»
эта женщина может быть не красива
(и, скорее всего, так и есть: не красива),
но когда она водит в маршрутке рукой по стеклу,
небо в левом квадрате над ней получается синим,
а в правом квадрате напротив гаснет последний луч.
а вода блестит на её капюшоне,
и маршрутка сквозь вечер всё так же идёт ко дну,
и сижу я похмельный и несколько отрешённый,
читая на спинке сиденья всякую ерунду.
а рукав её в звёздах, как будто в стразах,
и пока она чуть покачивает головой,
в безнадежье моём нескончаемо несуразном,
не вовремя объявившись, печалится бог живой.
|
| |
|
|
| Зюмочка | Дата: Суббота, 06.01.2018, 19:05 | Сообщение # 1180 |
|
Ценитель
ПРОВЕРЕННЫЙ
Сообщений: 1109
| У ангелов шубы не в моде
У ангелов шубы не в моде -
Но перья не греют зимой,
И крылья болят к непогоде,
И хочется к маме домой.
Пройдя между явью и снами,
К душе прикасаясь душой,
Склоняются тихо над нами
И шепчут, что всё хорошо.
Что всё непременно случится -
Всё то, что вчера не сбылось,
Ах, как после этого спится -
Как в детстве когда-то спалось.
А небо - оно ведь так близко,
Каких-то два взмаха крыла -
Но держит любовь и расписка
О непричинении зла.
И всё повторяется снова,
И вертится шар голубой,
Пока в суете бестолковой
Есть кто-нибудь рядом с тобой,
Кто скажет, что всё обойдётся -
И всё обойдётся опять,
И солнце на небо вернётся,
Сквозь крылья, как прежде, сиять.
© Copyright: Александр Редичкин
|
| |
|
|
