|
ГРУСТНЫЕ СТИХИ
|
|
| ришик | Дата: Суббота, 14.06.2014, 04:10 | Сообщение # 81 |
 Домочадец
ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ
Сообщений: 3416
| Понимаешь…
Когда сердце выхлебано безнадежно до дна,
А ты неустанно просишь и просишь прощения,
Не осознавая совершенно, в чём твоя вина,
Наступает момент необъяснимого ожесточения.
Понимаешь…
Когда в глазах абсолютно сухо, и нету слёз,
Когда их просто-напросто не осталось,
Точно так же, как и наивных детских грёз,
Наступает невероятнейшая, дикая усталость.
Понимаешь…
Когда выпотрошена до крохи последней душа,
И мука в ней делается сильнее физической боли,
Хочется забиться куда-нибудь поглубже, не дыша,
Забить на остатки имевшейся когда-то силы воли.
Понимаешь…
Когда получаешь удар не под дых, а в спину,
Когда небо рушится, а земля уходит из-под ног,
Появляются мысли: «Когда ж, наконец-то, я сгину?»,
А не глупые вопросы: «Как же так, Дорогой, ты мог?»…
|
| |
|
|
| ришик | Дата: Вторник, 24.06.2014, 11:02 | Сообщение # 82 |
|
Домочадец
ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ
Сообщений: 3416
| Время не лечит
А время не лечит
И раны на сердце не штопает.
Я знаю, что вечно
По памяти прошлое топает…
А время не лечит.
Надеемся только на чудо,
На новые встречи,
На гордое наше «забуду»…
А время не лечит.
Немного меняет характер.
И кофе покрепче.
Как будто с волшебным экстрактом…
А время не лечит.
Лишь новой волной ощущений
Ложится на плечи.
А в памяти ворох мгновений…
|
| |
|
|
| ришик | Дата: Воскресенье, 21.09.2014, 07:11 | Сообщение # 83 |
|
Домочадец
ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ
Сообщений: 3416
| "Мы все имеем, что заслужили" -
Гласил мне /с виду добрейший/ пост..
Да только..Чем заслужил, скажи мне,
Ребенок в 8 себе лейкоз?!
Такие горести и недуги,
Какие взрослым - не по плечу,
Проходят дети.. За их заслуги?!
Что за безумный такой подсчет?
А детский дом переполнен местный,
Соседский парень немыт и бит..
За что им взрослые эти мести?!
Кошмары злобы и нелюбви..
Чем заслужила девчонка в двадцать
/да пусть хоть женщина в 60/
Над гробом дитятка убиваться,
И по ночам от тоски кричать..
Чем заслужил невиновный кару,
А виноватый пакетик льгот.?!..
Мальчишка думал родиться в марте,
А "мать" решила уже - аборт..
И сон ее по ночам так крепок,
Что удивишься - душа-то есть?!
Мы все имеем, что заслужили..
А может все-таки не совсем?
Дед-ветеран продает туристам
На трассе ягоды и грибы,
Чтобы к заслуженной " тыще триста"
Еще немножко суметь добыть..
Старушка в доме казенном плачет
О сыне, что позабыл совсем..
Жизнь ему всю отдала, чудачка,
А получила лишь холод стен..
Ну а восток?! А войны пожары?
Невинных трупы, их близких ад..
А где-то там раскурил сигару
В небелом доме политик-гад..
Я перечислить всего не в силах,
Несправедливости в мире - рать..
Я просто тихо вас попросила
Не нужно лозунгами кричать..
Да. Их, бесспорно, репостить будут..
К обилью лайков - отличный шаг,
Но есть на свете людские судьбы,
Такие.. Что.. На разрыв душа..
АннА Тукина
|
| |
|
|
| ришик | Дата: Пятница, 03.10.2014, 14:13 | Сообщение # 84 |
|
Домочадец
ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ
Сообщений: 3416
| Кто не был одиноким - не поймёт
Неумолимость времени. Как страшно -
Сидишь и ждёшь. И знаешь - не придёт,
А день похожим будет на вчерашний.
Легко сказать - найди себе друзей.
А как найти, когда уже не веришь
В приветливость распахнутых дверей
И по делам ушедших новых меришь...
Как сердце распахнуть, в котором боль
От грязных рук еще не может стихнуть?
Ну что же, доиграем эту роль,
К которой постараемся привыкнуть.
Кто не был одиноким - не поймёт...
|
| |
|
|
| ришик | Дата: Воскресенье, 12.04.2015, 08:50 | Сообщение # 85 |
|
Домочадец
ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ
Сообщений: 3416
| Никогда не бывает поздно
Но, бывает… уже не надо,
Не нужны мне уже звезды
И прогулки под звездопадом.
Мне не надо… и это проще
В осознании этом сила,
Я тебе не поверю больше
Хотя, знаешь, давно простила.
Может в жизни не все возможно
Важно в душу открыть все двери
Знаешь, в общем, простить не сложно,
Вот, сложнее… опять поверить.
Я уже не прошу о встрече
Как-то надобность вдруг пропала
Может, правда… что время лечит?
Может правда… ведь легче стало...
Ну а может быть просто… возраст
Или мудрости некой маска,
Все что есть — это жизни проза,
Что в мечтах — это просто сказка.
Что мечты… это блажь в полете...
И палитра волшебной краски,
Я уж слишком большая тетя,
Чтобы верить в такие сказки.
Пусть, сейчас на душе тревожно,
И печали… дождем… и градом...
Может быть никогда не поздно...
Но… ты знаешь… уже не надо...
Надежда Ласточкина
|
| |
|
|
| ришик | Дата: Воскресенье, 02.08.2015, 11:28 | Сообщение # 86 |
|
Домочадец
ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ
Сообщений: 3416
| Когда я стану старый и седой,
И буду я ходить все время спотыкаясь,
Я буду умывать глаза слезой,,
И будет у меня в руках усталость,
Я буду все былое вспоминать,,
Смотреть на молодежь и улыбаться,,
Но а в душе по жизни тосковать
И дни последние,родным всем наслаждаться...
Я буду одиночеством страдать,
И каждый день бояться спать ложиться,
Я буду вспоминать и вспоминать,
И в памяти извечно я кружиться.
Я буду ждать,что кто нибудь прейдет,
Я буду своим сыном так гордиться,
Ко мне прейдет,,поможет и поймет,
Что я его отец,мне одиноко,он мне сниться.
А внуки ,дай мне Бог до них дожить...
Увидеть эти маленькие ручки,
Обнять и им конфетку подарить,
И видеть,что родные в дружной кучке...
Тогда уйду я тихо,дай мне Бог,
Заснуть счастливым днем и не проснуться,
Чтоб вечным я уснул спокойным сном,
Увидев, что всё дружно,,все смеются...
Бульс Алексей
|
| |
|
|
| ришик | Дата: Понедельник, 07.09.2015, 07:31 | Сообщение # 87 |
|
Домочадец
ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ
Сообщений: 3416
| Френсису несколько лет за двадцать,
он симпатичен и вечно пьян.
Любит с иголочки одеваться,
жаждет уехать за океан.
Френсис не знает ни в чем границы:
девочки, покер и алкоголь...
Френсис оказывается в больнице:
недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи,
меряет пульс на запястье руки,
слушает легкие, сердце тоже,
смотрит на ногти и на белки.
Доктор вздыхает: «Какая жалость!»
Френсису ясно, он не дурак,
в общем, недолго ему осталось —
там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять — не боле.
Если на море — возможно, шесть.
Скоро придется ему от боли
что-нибудь вкалывать или есть.
Френсис кивает, берет бумажку
с мелко расписанною бедой.
Доктор за дверью вздыхает тяжко —
жаль пациента, такой молодой!
Вот и начало житейской драме.
Лишь заплатив за визит врачу,
Френсис с улыбкой приходит к маме:
«Мама, я мир увидать хочу.
Лоск городской надоел мне слишком,
мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал...
Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой
о путешествиях я мечтал».
Мама седая, вздохнув украдкой,
смотрит на Френсиса сквозь лорнет:
«Милый, конечно же, все в порядке,
ну поезжай, почему бы нет!
Я ежедневно молиться буду,
Френсис, сынок ненаглядный мой,
не забывай мне писать оттуда
и возвращайся скорей домой».
Дав обещание старой маме
письма писать много-много лет,
Френсис берет саквояж с вещами
и на корабль берет билет.
Матушка пусть не узнает горя,
думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море,
над головой пелена дождя.
За океаном — навеки лето.
Чтоб избежать суеты мирской,
Френсис себе дом снимает где-то,
где шум прибоя и бриз морской.
Вот, вытирая виски от влаги,
сев на веранде за стол-бюро,
он достает чистый лист бумаги,
также чернильницу и перо.
Приступы боли скрутили снова.
Ночью, видать, не заснет совсем.
«Матушка, здравствуй. Жива? Здорова?
Я — как обычно — доволен всем».
Ночью от боли и впрямь не спится.
Френсис, накинув халат, встает,
снова пьет воду — и пишет письма,
пишет на множество лет вперед.
Про путешествия, горы, страны,
встречи, разлуки и города,
вкус молока, аромат шафрана...
Просто и весело. Как всегда.
Матушка, письма читая, плачет,
слезы по белым текут листам:
«Френсис, родной, мой любимый мальчик,
как хорошо, что ты счастлив там».
Он от инъекций давно зависим,
адская боль — покидать постель.
Но ежедневно — по десять писем,
десять историй на пять недель.
Почерк неровный — от боли жуткой:
«Мама, прости, нас трясет в пути!»
Письма заканчивать нужно шуткой;
«я здесь женился опять почти»!
На берегу океана волны
ловят текущий с небес муссон.
Френсису больше не будет больно,
Френсис глядит свой последний сон,
в саван укутан, обряжен в робу...
Пахнет сандал за его спиной.
Местный священник читает гробу
тихо напутствие в мир иной.
Смуглый слуга-азиат по средам,
также по пятницам в два часа
носит на почту конверты с бредом,
сотни рассказов от мертвеца.
А через год — никуда не деться,
старость не радость, как говорят, —
мать умерла, прихватило сердце.
Годы идут. Много лет подряд
письма плывут из-за океана,
словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
от никого никому слова.
|
| |
|
|
| ришик | Дата: Воскресенье, 22.11.2015, 04:52 | Сообщение # 88 |
|
Домочадец
ПОЛЬЗОВАТЕЛЬ
Сообщений: 3416
| Скрипичный концерт - Саша Нестерова
Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала,
И слабослышащих позвать людей.
Скрипач все знал...о, да, он мог фальшивить,
Мог даже не касаться струн смычком...
Но он сыграл...в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл.
|
| |
|
|
| PerlenDame | Дата: Вторник, 13.10.2020, 21:33 | Сообщение # 89 |
 Фантазёрка
АДМИНИСТРАТОР
Сообщений: 6619
| 
|
| |
|
|
